"Enquanto espera o café, sentado em tempo espesso, absorto, Alberto pousa as mãos pesadas sobre as pastas sujas de velhice. As mais antigas. A barba de dois dias endurece-lhe o rosto, um verniz descascado, onde dois olhos parados voltam-se finalmente para dentro, com insistência: veredas obscuras."
"Descendo a escada, seus degraus, Alberto era um homem penetrando a custo no passado, mergulhando mais uma vez naquele ar com cheiro de mofo que a noite de repouso devolvera. Mais do que no dia anterior, agora estava certo de que o cheiro emanava daquelas pastas velhas com as quais já tivera seu primeiro round."
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