Primavera
tardia
(Edna Rezende)
Desde a aposentadoria, Cleide se dedicava mais ao jardim.
Cultivava plantas de antigamente. Flores, de preferência. Sob o caramanchão
salpicado de roxo, onde a promessa de novos maracujás se manifestava com
excesso de perfume, viam-se os cochos de madeira maciça. Deles se erguiam
violetas tímidas, cujo perfume suave se destacava longe dali, e que Amarílis,
diante do sorriso de permissão, colhia para suas rasas floreiras de cristal.
Perto do muro de pedras, havia o canteiro das espécies bulbosas, como açucenas,
lírios, junquilhos e amarílis,
solicitadas por muita gente, com despudor, no Dia dos Mortos.
Cleide gostava de percorrer as vielas do jardim, na
esperança de que as azaléias lhe ensinassem a se esquivar do tédio. Em algum
momento, seu ânimo se desprendera. Professora de literatura, ela agora
recordava Milton: Quão cedo o tempo, esse sutil ladrão da juventude, roubou em
suas asas... Levara o quê? Principalmente a força interior, o ânimo para
refutar qualquer desdém. “Não quero preferência na fila, não quero vagas
especiais no estacionamento, não quero ser da terceira nem da melhor idade.
Quero ser Cleide, sem rótulo e sem aposto.” Quando o sentimento de perda
abalava a convicção de que em sua vida conquistara algo, confidenciava às plantas
suas rebeldias. Às vezes, se dirigia aos passarinhos, que bicavam sementes nas
avencas rendilhadas. Ali havia paz.
