CONTOS CORRENTES

Anoitando *

(Menalton Braff)

- Satisfeita? - insiste Gaspar.

Confusa, Jandira ergue os ombros. Sorri. Responder o quê? Ainda há pouco era-lhe um estranho, sem história ou nome. Chegara de súbito com a promessa de transformar sua vida, antes mesmo de qualquer revelação. Sua presença é incômoda. Desprende-se de seus braços, tenta afastar-se.

Densa e macia a sombra começa a descer dos telhados vizinhos para inundar o quintal. Como remoto silêncio de um ermo escorrendo.

- Sei que há muito o que fazer, mas quando se tem por onde começar...

Interrompe-se desolado. Embaraço a esconder. Olha em volta, seu território, imagina a vida ali, transcorrente.

Meia dúzia de canteiros, de que restam somente cômoros de contornos arruinados pela chuva, mal sustêm o verde miserável de uma vegetação envilecida. Mistura de horta, de pomar, abandono e jardim. Difícil enquadrar o futuro sonhado na realidade disponível. A felicidade podendo ser apenas palavra em sutil abstração: miragem evanescente.

Em sua fuga vã, os pés de Jandira tateiam o terreno tépido. À beira de sua aventura, não sabe como recuperar-se e sente que apenas se deixa carregar.

Um gato brasino, surpreendido no sono vagabundo, irrita-se com a invasão de seu ambiente e foge pulando a cerca. Seu gesto de pânico faz estremecerem raquíticas folhas de couve-tronchuda que emergem do mato e que, povoadas de pulgões, abanam pedidos de socorro. Assustado, o pardal abandona o galho onde descansava e projeta-se na direção do Sol. Jandira os observa e no primeiro instante não compreende a razão de tomarem rumos opostos, nascente e poente sendo meras objeções geográficas para indicar a localização de seu quintal: o centro e o pólo, o foco.

Entre ramagens de quintais contíguos, descobre incontáveis olhos devassadores. Encolhe-se acuada.

- Eu fico pensando se não é tudo diferente do que você gostaria que fosse.

Olhos enxutos e abrasados, a mulher volta-se e encara Gaspar.

- Por favor.

Ele a enlaça, esperançoso, e ainda uma vez Jandira foge. Quase estéril, a roseira agarra-se com 

pertinácia ao que fora uma cerca e, orgulhosa de sua origem aristocrática, recusa-se à promiscuidade com as guanxumas. Duas laranjeiras, gêmeas, por certo, definham desamparadas no mútuo consolo da mesma desgraça.

Gaspar sofre calado os tantos recuos, mas compreende o esforço da mulher e se encoraja.

- É assim mesmo. A gente sonha e sonha, e no sonho todos os projetos são facilmente realizáveis.

Ela nada comenta, distraída.

Tomando rumos opostos, nada mais fizeram que obedecer a um equilíbrio dialeticamente necessário. Como num jogo de regras fixas. Bem antes de vê-los em fuga, antes mesmo de conhecer a casa e o quintal, fora possível determinar com relativa exatidão o trajeto de cada um. E isso a perturba sempre. O pardal, ao penetrar no disco de fogo, continuava batendo as asas. Crestavam-se-lhe primeiro as plumas e depois os remígios enrodilhavam-se aniquilando toda forma lógica, até se transformar por inteiro em uma bola de carvão, que rapidamente perdia tamanho e desaparecia. Apenas um instante, um ponto de negro tempo. Mas não poderia ter sido diferente.

A sombra alonga-se e encobre o bairro de telhados encardidos. Olhos redondos e faiscantes multiplicam-se na folhagem escura das árvores. No céu, algumas nuvens imóveis retêm a caliça de um sol morrente.

- Você não deve se martirizar. Procure entender que ninguém tem culpa. Eu, o que peço, é só mais um pouco de tempo até me acostumar com a nova situação. Tão pouco!

Bem no fundo, no último ângulo do quintal, a touceira de cana-rosa balouça as folhas afiadas

no vaivém do vento. No canto oposto, o amontoado de cacos. Latas velhas, vidros de xarope, pedaços de tijolo, de telha, trapos da cor do barro, a primeira página de um jornal gritando o último desastre, cacos de louça: resíduos de outros moradores que por ali passaram.

Sobrevoando os canteiros, uma nuvem de mosquitos ameaça transformar-se em sólido e pesado bloco de zumbidos.

- Procure entender.

Gaspar sorri e enternecido aperta contra si o corpo trêmulo da mulher que, por fim, se entrega. Jandira chora fagulhas para bordar seu firmamento.

- Mas é claro que entendo!

Uma labareda consome as entranhas de Jandira. É necessário, por Deus que sim! E num deslumbramento ela desvenda o infinito, percebendo que da menina que se arrojara outrora contra o fogo do Sol, nasce a mulher ataviada de garras e presas.

*Conto da coletânea "À sombra do  cipreste", ganhador do Prêmio jabuti 12.000, Livro do Ano.