- Mari, eu morro de medo. Meu velho é tudo que eu tenho na vida. É como se eu fosse um galho dele, que saí dele. Só isso. Se ele ...
A ideia, plantada na minha cabeça há uma semana, toma forma quando tento transformar em palavras. Não resisto e caio num choro que dói na caixa do peito, que me faz babar no telefone e que não me permite continuar.
- Artur?!
Não consigo nem ao menos responder.
