CANTIGAS DE AMIGOS

Os poemas que seguem são do poeta e tradutor Cláudio Willer, a maior autoridade em Breton de nosso meio.

A PALAVRA

vocês não entenderam nada, vocês não sabem nada

poesia não é querer escrever bem

poesia é o que eu ainda irei relatar em prosa

poesia é o que ainda pretendo escrever

para depois reler e dar risadas, imaginando o espanto de quem vier a ler o que escrevi

poesia é velocidade

do disparo de revólver verdadeiro, da janela, no automóvel que ia passando por aquele alvo escolhido ao acaso,

poesia é som,

o áspero ruído do gume de diamante sendo testado por dois especialistas em arrombamento na vitrina daquela loja de armas a 80 m. de distância de uma delegacia (eu esperava no carro) (se houvesse cedido, levávamos tudo)

poesia é luz

daquelas janelas abrindo-se todas ao mesmo tempo, todo mundo acordando para ver que espécie de confusão era essa, o que aquele bando de malucos fazia na rua àquela hora

poesia é noite

a outra noite, aquela (no HC, minha pressão caiu, e depois ainda tive que dar a notícia aos amigos)

poesia é dizer

é ela dizer: “como você me revoluciona por dentro”

poesia é escrever

com um cuidado enorme, pesando cada palavra, para não me declarar réu confesso

poesia é névoa

de fumaça enchendo o quarto, todo mundo a dar risadas sem conseguir parar

poesia é porrada

algo bem melhor do que briga de scholars, aqueles da outra universidade contra esses desta,

poesia grossa (cacete rombudo, que tal esta imagem?)

poesia é isso, é isto, também é aquilo, é agora

poesia é o que sempre soubemos

o conhecimento animal

um núcleo raivoso anterior à Queda

- Gnose

estou falando de filosofia, de essência,

uma exploração do desconhecido pelo corpo, através do corpo,

o Marquês de Sade nem precisava daquele teatro todo

o que sei é onde penetrei,

- o telefonema que me traz lembranças de trinta anos atrás, de ontem, de agora, seu som a vibrar neste ar parado de noite antes de mais uma tempestade -

nada me interromperá

sempre usei uma linguagem direta,

Prometeu, Fausto

não quero falar, quero ser dito

sejamos densamente humanos

como a chuva

no ar saturado de excesso

            parto ao encontro do núcleo selvagem de qualquer coisa

diamante ou lágrima perdida no fundo do bosque

ex-deusa

            assim me despeço

mas eu a reencontrarei

                                   lunar

resta saber o sonho, parábola da vida

VISÃO DE NOVA YORK

O grande cavalo de lágrimas azuis desce do Oeste, lento como a névoa dos trigais. São hotéis de granito e espuma plástica em ruas que outrora foram violentadas, em manhãs mais suaves que a brisa dos grandes portos. Todos os túneis, todas as cavernas se encontram em um desfiladeiro de torreões metralhados. Todos os trilhos convergem para um só ponto, todos os subways apontam para uma só direção, e na vegetação dos grandes parques cresce o arbusto andrógino cujas raízes são de metal e seda. Os retângulos magnéticos geraram uma cidade onde cavalos à solta pisoteiam os gerânios dos patamares e a combustão espontânea anima os corpos dos amantes nas tardes de verão. Sementes germinarão violentamente em Blecker Street, pois um pântano noturno sacode os alicerces dos grandes prédios embebidos em aguarrás. Gritos gelados soam em um corredor de pálpebras estreitas, e no parque onde pastam as lhamas emergem montes de cristal, despertando a última sentinela de uma paisagem de antenas partidas e ventiladores retorcidos.

NY, 07/1963