CANTIGAS DE AMIGOS

III*

(João Augusto)

Caem de teus olhos

as últimas estrelas tropicais.

As margens da vida, como das águas,

carregadas de distância,

me aproximam das novas estátuas de sal.

Fico, até o fim dos meus dias, proibido

de olhar para trás.

Guardo só para nós

o que vamos partilhar aqui.

Do que é justo em você,

em mim é longe e desigual.

Tiro da palavra o meu sustento.

E quase tudo fotografo,

como se fotografam os inventos.

Nada mais pode ser demonstrado pela razão.

É preciso desperdiçar algumas palavras,

para que outras sobrevivam.

Escrevo para começar alguma coisa que não termine.

Qualquer coisa que passe além da realidade.

Depois de estar cansado de procurar

aprendi a encontrar.

Depois de um vento me ter feito frente

navego com todos os ventos.

A poesia é o ferimento mais vivo

de todo coração inabitado.

Meu sonho tomba com o horizonte,

na mesma altura do primeiro voo

do primeiro pássaro.

Recolho o resto dos dias que,

para os outros,

não têm função precisa.

A mecânica viva do esquecimento.

Onde, em nós, abrigamos a vida?

Nos dezembros, as rosas e as lembranças desabrocham.

E percebo que minha memória não é

a palavra imóvel do dicionário:

sou, entre tudo, princípio e fim.

Crio do tempo que me rouba o tempo

e lanço pássaros

sobre o que é indizível e efêmero.

Nada é mais assombroso

que o silêncio de um nome ainda vivo.

Alguma vontade que desconheço

me mantém preso a este poema.

Entre duas notas de música existe uma nota,

entre dois fatos existe um fato,

existe um sentir que é entre o sentir.

Já não é possível mastigar a vida com os dentes da infância.

Estendo saudades em um varal entardecido.

E vejo que desejar sobre mim

é desejar o seu desejo.

Ainda haverá tempo para construir

a máquina que fabricará o amor?

Crio, de minhas palavras magras,

um compromisso com o nada.

A vulva que gera a beleza

em sua alegria nua.

Nossas pupilas dilatadas

em uma terra em transe.

É preciso desviar o olhar

e ver que a vida é um grande

poema aos pedaços.

Dos mundos impalpáveis,

já não é possível pensar

na forma calma de um dia feliz.

A fala baixa, a cabeça baixa,

o amor...

Escrevo porque me falta a fala.

A intransitiva dor da linguagem.

Embora me doa sempre mais

a boca cheia de silêncios.

Pra toda cor, há um raio cinza

que corta o trópico e dorme nas antenas.

Pra todo silêncio, haverá uma bomba reversa

como o som primitivo de uma pessoa feliz.

Sobe entre nós o fogo vivo da fome, quando

percebo que esqueço de passar o café

nesta manhã de insônia,

em Ribeirão Preto.

É preciso acordar, antes que se vá

a última estrela tropical.

* Da série de poemas numerados - 04 de julho de 2012