CANTIGAS DE AMIGOS

VI
(João Augusto)

“Não fui, na infância, como os outros

 e nunca vi como outros viam.”

 (Edgar Allan Poe, em Só)

Como Poe, amei sozinho,

o que sozinho me restava amar.

A vida começa atrasada.

Tinha, no irrespirável das noites sem ar,

uma secura de estrelas no peito.

Carregava duas cores no bolso,

o branco e o nada.

O pouco era longo e farto.

Na madeira gasta dos olhos,

um arco-íris de carvão sustentava o céu

que era impossível inventar.

A vida, irreconstruível do fim para o começo.

Na alucinação dos dias,

a admirável lentidão do amor,

que nunca florescia.

Amar sozinho é escrever para o silêncio.

De dentro dos olhos pretos da vida,

uma rosa explode o escuro,

tão universal como a fome,

como o ódio,

como o homem.

A vida que delira e inflama,

lenta e sozinha,

como um punhado de amor,

deixado pelo caminho.