CANTIGAS DE AMIGOS

II*

(João Augusto)

“Tudo

será difícil de dizer:

a palavra real

nunca é suave.”

(Orides Fontela, em Fala)

De dentro das nuvens,

escrevo para o ócio.

Viver é distante.

A palavra, no punho pesado da vida,

faz seu voo indócil.

Versejar é comer nos lábios da morte.

É fazer descer das nuvens

alguma raiz de encantamento.

Havia no fruto do poema um coração

e suas imprecisões.

Amar é impreciso.

Há, na busca, o risco de não achar o que

se ama, e um corpo perder-se inteiro

dentro de outro corpo.

Há no ócio o oposto à velocidade da luz:

o gosto simples de vagalumear.

Parar o relógio da terra

e acender o relógio do céu.

O ócio do bico dos seios,

apontando livres para o mar.

Dos canteiros quentes sob o sol.

O ócio das máquinas e seu rangido ensurdecedor.

Do ardume das flores.

Do verso sem plumas, que faz tremer o ar.

O ócio de tão pouco vos ofertar,

senão a minha própria ausência,

nesta noite em que não há nada para escrever.

*Da série de poemas numerados.